Câblogrammes

Elle arborait une voilette fournie et délicate sur son béret français. Sa bouche grenat, mordante, pleine du sang rouge des fruits, ébauchait une moue badine. Elle portait à ses lèvres, avec juste deux doigts pâles, compliments et desserts. Du sucre plein la langue, le palais et le verbe, elle engloutissait la conversation avec son rire frémissant. Elle était tenace dans la badinerie et la jonglerie mièvre. Elle vaquait, accaparant l’espace, exhibant plaisamment sa hargne de petit despote de salon comme un bijou criard à son cou.

Mais le vrai combat est ailleurs. Il est dans l’accumulation des gestes jusqu’à l’influx nerveux. Il est dans la sensation des heures passées à encaisser. Dans l’apprentissage mémoriel d’une danse violente à deux. Dans la mesure des gestes qu’elle aura quand le sang lui montera un jour, enfin, et qu’elle voudra mordre quelque chose d’autre qu’elle même. À ce moment là, elle saura.