Câblogrammes

Dimanche lent comme un avion qui passe. Dimanche cotonneux, un peu rassis, dimanche d’automne, humide, plein de feuilles qui se gâtent. Se mettre nue, grelotter, mettre un pied dans l’eau du bain. Se laisser bouillir, laisser la peau tiédir. Attendre, une heure, deux heures, ne rien faire. Puis se lever, dans un effort immense. Prendre la serviette chaude sur le radiateur. S’emmitoufler. Se jeter dans le canapé le plus proche. Prendre le chat contre soi, moitié peau, moitié coton. S’endormir. Ronronner.

Sylvia, je te laisse ce message car je crois flotter et rêver, rêver et flotter. Il n’y a pas de lumière, à part moi qui éclaire à quelques mètres devant, mais je n’éclaire rien, il n’y a rien à éclairer. C’est comme un rêve dans un rêve qui s’étend dans toutes les directions.

À l’intérieur du corps, se trouve une petite zone qu’il faut ouvrir. C’est là qu’ils ont incisé. Ne cherchez pas, vous ne pourriez pas seul trouver cette infimité. Vous risqueriez de vous faire disparaître totalement. Car le scalpel était invisible tant il était fin. Ils ont incisé et je n’ai rien vu. Ni le scalpel, ni l’entaille. J’ai simplement senti la zone s’ouvrir à l’intérieur. Et le débordement.